sexta-feira, 20 de agosto de 2010

Não fumantes


Estou sentada no ponto, esperando meu ônibus.
Ao meu lado uma senhora de idade, com um cigarro entre os dedos. Está frio, a fumaça sobe. Será que ela não vê que esse narcótico a está matando? Talvez. 
Os anos não a pouparam, cada linha em sua face conta uma história diferente. Seu olhar mostra sabedoria, de quem já viu e viveu tudo. Ela sabe que essa droga a leva mais rápido para sua lápide, não se importa. Queria poder falar com ela, tenho tantas perguntas..
Volto a realidade ao ouvir um barulho. Olho. É meu ônibus.. 
Droga!
Quem sabe outro dia? Se o destino permitir, ou não..
Mas guardarei a lembrança de seu cheiro de cigarro...

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